Uma Mulher de Atitude - Por: Silvia Curiati

Ele só teve tempo de notar a cor do chão e a sensação de ter seu maxilar deslocado. Era a primeira vez, depois dos 17 anos de idade, que sentia seu nariz tão próximo ao piso.

Chacoalhou a cabeça duas ou três vezes para recuperar a razão, apoiou as duas mãos no cimento frio e tentou levantar-se, em vão.

O salto fino do sapato preto já descansava em suas costas. Uma pressão a mais, leve que fosse, poderia causar estragos irreversíveis em sua coluna. Ela acendia um cigarro enquanto fazia o discurso. Nunca mais seria enganada daquela maneira. Ele sentia o peso do corpo daquela mulher esguia concentrado na base do salto. Queria levantar-se e discutir o tema, mas ela não se alterava.

Deixava as cinzas caírem no paletó gris, algumas voando quase de propósito em direção ao pouco cabelo que ele ainda tinha. Ele tentou virar a cabeça para ver qual a expressão que ela trazia em seu rosto pálido, mas o sapato preto deslizou um pouco mais, travando em sua nuca. Achou melhor não arriscar lamber aquela sola de couro.

Dizendo algumas palavras duras, apagou o cigarro pressionando-o com o pé no terno novo, ajoelhou-se sobre o corpo dele e girou a gravata que estava em seu pescoço para trás. Puxou com força os braços do homem, dando uma mordida forte no seu dedão esquerdo. Juntou as mãos e amarrou-as com a gravata, que ainda enfeitava seu pescoço. Cada um dos cadarços de seus sapatos foi atado à perna de uma cadeira. Ela pegou a jarra d'água ainda cheia, da reunião que nunca aconteceu, e virou lentamente sobre ele, deixando as pedras de gelo caírem em seu rosto.

Nunca gostou de discussões. Era o tipo de mulher que sabia se colocar e se fazer ouvir. Saiu da sala e nunca mais lhe dirigiu a palavra.